Свет скользит по палатке. Оставаться в спальнике сил уже не хватает. Тихонько, чтобы никого не разбудить, выбираешься на свободу. Лес едва-едва распростился с ночным оцепенением и теперь дышит утренней прохладой, стряхивая туман росой на траву, наполняясь робкими голосами птиц. Сосны расправляют ветви, протягивают пальчики-иголочки навстречу солнцу. Идёшь на журчание воды. Тропинка спускается к речке. Лесные цветы приподнимают головки, украшенные жемчужинами росы. Туман прячется у самого берега. Касаешься пальцами белых хлопьев, и они спешат на тенистый берег, туда, где ещё не хозяйничает солнечное тепло. Свет проникает сквозь паутину тальника, ласково гладит туман по пушистым бокам. Туман, лениво потягиваясь, отползает подальше в горы, цепляясь за еловые лапы, исчезает призрачной дымкой где-то у самых горных вершин. Речка неглубокая, светлая, чистая. Каждый камешек виден. Ноги осторожно знакомятся с дном. Пригоршни ледяной кристальной влаги летят в лицо. Вода сначала обжигает, потом будит, унося остатки сна говорливым потоком. Уходить не хочется. Первый солнечный луч окончательно разгоняет сонливость. Солнце рассыпается снопами тепла и света, раздвигая кроны лесных великанов. Навстречу ему лес взрывается невидимым птичьим хором. Воздух наполняется ароматами прелых листьев, трав и цветов. Где-то работает дятел. Костёр быстро понимает, зачем его подкормили запасёнными с вечера дровами. Под его весёлое потрескивание закипает вода. Вот уже в радугу лесных ароматов вплетается запах любимого кофе. Кто-то зашевелился в палатке, напоминая, что ты не один, прогоняя магию рассвета. Конечно, будет ещё утро. Но это самое первое.
Ирина Уткина | 
